Call me L´Occitane!

Call me L´Occitane,
isso mesmo,
meu nome é a marca do meu cheiro

que não se vende em farmácia
nem mercadinho de bairro.

Não sou atacado,
sou mercado de luxo no varejo:
uma fêmea com perfume exclusivo
para homens premiados.

Preparo banhos, escalda-pés e massagens
com cremes, óleos e ervas afrodisíacas.

Call me L´Occitane
e não se arrependerá
do que verá
e sentirá
por todos os poros.

Que pague minhas contas,
pegue os e-mails
e apague os incêndios.

Não precisa ser linda,
apenas simpática.

Quero uma secretária só minha.

Que proponha soluções
ou coloque água com açúcar nos meus problemas.

Que saiba escutar mais do que falar.
Que goste do silêncio ou de música clássica.

Que organize minha vida profissional, pessoal, financeira
minha vida inteira.

Que faça ginástica por mim.

Quero uma secretária que cuide de tudo,
que cuide de mim,
sem chatice de mãe
nem cobrança de marido.

Chorando, babando, gritando,
me agarrava às samambaias
espadas de Ogum e outras plantas de terreiro.

Meu pai aparecia, impiedoso, aos berros:
- Filha, você não escuta a campainha?

A resposta, balbuciada,
“claro que não, pai. Não ouço mais nada,
não vejo mais nada, não sei mais nada”.
Preciso sair daqui.

(corta)

E no telefone celular, outro homem a gritar.
E eu pensando: preciso me livrar dele.
Preciso sair daqui.

(corta)

Chefe de cara feia.
Não faço ideia do que fiz de errado.
Estou por um triz.
Preciso sair daqui.

(corta)

Vou perguntar para a mãe de santo
por que todo terreiro tem samambaias?

Sim, atendendo a pedidos, Alice vai voltar! Minha colega andou avexada este ano, achou melhor ficar calada, quietinha no seu canto. Mas não se aguenta muito tempo assim, encasulada. Gosta mesmo é de fazer barulho, de falar palavrão, de botar a bunda na janela pra passar a mão nela. Você sabe como ela é. Vai dizer que não conhece aquela safada com carinha de anjo barroco?

Alice vai sair do ostracismo, vai ganhar blog novo, bem simplezinho, mas limpinho. É isso o que importa. Já está preparando os lençóis, a fronha, a ducha e todos os apetrechos da casa nova para receber os convidados. E as convidadas. Uma amiga dela, fiel escudeira, já se ofereceu para escrever também. Ou seja, você vai ler putarias de primeira (ou segunda, ou enésima), escrita por várias mãos. Ou dedos? Dedos são mais úteis e sensuais do que palmas das mãos. E são eles que seguram a caneta. E outras coisas mais… Deixo esse papo para Alice. Aqui é blog de família! Ou quase…

Prepare-se, porque Alice vai voltar a ativa – ou a passiva. Em endereço a confirmar.

Nada melhor do que um dia após o outro!

Nesse desfiladeiro de notas
em que você se enfiou,
na avalanche de dós
que te franze o cenho,
não é possível
um final feliz.

Mas lembre-se, menino:
a distância entre vocês
é de apenas
um longo veludo vermelho.

A moça branca saiu da concha
só para ouvir você.

Quero um piano de cauda
no meu quintal.

Um fiapo esgarçado, resto que rasteja, um bagaço no poço.

Um caco estilhaçado, fiasco fracassado. Hoje tô no osso.

Tudo por causa… daquele moço.

O não-figurino. A não-coreografia. A não-música. A não-cor. A não-dança.

Estou cansada de tanta negação. Ontem fui  ao Teatro Bradesco, no Shopping Bourbon Pompeia, ver o balé Quasar. Fazia tempo que eu não via esta companhia, que gosto muito. Me decepcionei, porque esperava que os bailarinos se movimentasse de pé, e não deitados. Com roupas, e não de cueca, calcinha e blusas que pareciam pijamas, sempre brancos, beges ou “nude”, como a moda manda dizer.

Pelo menos o piso era deslumbrante: um tapetão quase branco – offwhite, gelo ou algo assim – fofo, daqueles gostosos de pisar descalço com pés molhados, saindo do banho quente.

Já vi Pina Bausch duas vezes, Corpo, Deborah Colker e outras trupes contemporâneas algumas vezes. Mas não entendo nada de dança, apenas gosto bastante. E está cada vez mais difícil assistir um espetáculo que vá além do break tropical, aqueles movimentos tortos, malemolentos, entre o robô e a boneca de pano, ao som de um samba-Céu com toques eletrônicos de fábrica. Os super bailarinos desafiam a lei da gravidade e tantas outras, mas muitas vezes parecem peixes fora d´água, agonizando na pia.

Adoro ver coxas e bundas e abdomes perfeitos engalfinhando-se no palco. Sim, desperta meu apetite sexual, amplia minha percepção sensitiva de mundo. E depois? O que os corpos embolados no chão querem dizer? Qual é o conceito? Se for a imagem pela imagem, vira um pornô de luxo, eunuco ainda por cima.

Ah! Gostei muito da iluminação, impecável, criativa, colorida. Mas é a mesma sensação de quando você sai do cinema, alguém te pergunta se gostou do filme e você só consegue dizer “A fotografia é maravilhosa”. Nas entrelinhas, algo como “o resto é uma merda”.

Sei que faz tempo que a arte é mais do que o retrato do belo, mas não custa harmonizar um pouquinho, né? Acho que estou ficando velha, ranzinza. Melhor assistir House em casa ou ler Pornopopéia.