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Posts de julho \31\UTC 2009

Composição

Gordura hidrogenada água oxigenada intoxicada. Doida indomada mente acelerada superestimada. Fera devastada mágoa exagerada desaventurada. Mulher mal acabada: sou quase tudo e mais nada.

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Outro dia eu aprendi a falar coisas difíceis. A primeira palavra do meu novo bê-a-bá foi imbróglio. Adorei a sonoridade trôpega das consoantes a multiplicar a confusão que dói direto no estômago. Foi difícil esticar essa massa de letras elásticas que fermenta na boca até dissolver o imbróglio.

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No bar Mercearia São Pedro, na Vila Madalena, escritores finalistas do Prêmio São Paulo de Literatura vindos de diversos estados se reúnem para um happy hour na segunda-feira (27.07). Carola Saavedra vem do Rio de Janeiro; Ronaldo Correia de Brito e Walther Moreira dos Santos, de Pernambuco; Javier Arancibia Contreras, de Santos; Estevão Azevedo, de [...]

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Eu achava que você me contaria antes de eu perguntar. Sua chance de não se repetir, de botar a vida pra andar. Ontem,  a moça do café me deu um doce. (Acho que era a preta velha disfarçada) Disse pra eu comer depois, mas eu não obedeci. Ela atravessou os meus olhos e puxou meus [...]

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Do chão não passa. Não tem problema, eu cavo.

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Dormideira

I. Você não encosta mais um dedo em mim. *** II. Quem quer brincar põe o dedo aqui que já vai fechar.

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Terapia doméstica

Tá em crise existencial? Pode varrer o quintal. Tá pensando na vida? Prepare a comida. Tá passando mal? Tire a roupa do varal. Tá sem grana? Vá cortar a grama. Tá se sentindo sozinho? Cuide dos meus 5 filhinhos. Tá deprimido? Tome um comprimido. E se nada adiantar? Te arrumo um tanque de roupa pra [...]

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Queria tanto saber onde foi que te acertei. *** Ela não tinha fome de mais nada: só doces e homens. *** Sua vida daria um livro sem auto-ajuda. *** Como Sophie Calle, você foi meu Grégoire e eu fui a sua quarta. Mas nosso amor acabou sem carta de amor. *** Não consigo ler porque tropeço [...]

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Vácuo

O silêncio masculino me enlouquece, me ensurdece. Já faz tempo que escuto esse vazio de sons sirene de ambulância que me adormece os sentidos e não vejo mais nada.

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As cores de Monet, os lixinhos da minha casa, as cinzas do cigarro dele, Alice e seus brinquedos, estrelas de Hollywood, poeira e caviar. A lógica invertida: arames elásticos, nuvens retorcidas. Mas o mundo é maior e não cabe no museu. *** Plágio em palavras tortas Amoras passadas Pó Chanel Cocaína Esmeraldas Sombra Stila Borboletas [...]

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